ligeros contrastes

Ligeros contrastes
Al principio fue lindo y novedoso, los muros recién pintados, las máquinas limpiecitas, dos uniformes de recambio más un distintivo con foto a color tamaño carnet y todo. Tanto así, que esa misma mañana al llegar a la casa le dije a la Mirna que por fin había dado con el trabajo que iba con mi temperamento y que la paga no era tan mala teniendo en cuenta que sorteaba las horas más calurosas del día y que el trabajo en sí no era mucho. Claro, ser nochero no es lo divertido que todo el mundo quisiera, pero no hay problemas con la locomoción de ida y vuelta por ejemplo, porque mientras uno viene todos van, o como también uno se levanta a la hora que le plazca, aunque de acuerdo con que hay que habituarse a los ruidos y a lo molesto que resulta acostarse de mañana, pero como somos animales de costumbres, pues poco a poco me acostumbré.
A las semanas, como es lo propio de todos los trabajos, descubrí que la cosa se volvía un tanto pesada y rutinaria: ver de repente grietas y fisuras en los muros verde agua, o ciertas manchas asquerosas junto a restos de carne en las máquinas y que debía limpiar, o cómo la radio ya era de poca compañía porque por el horario las estaciones se vuelven poco abundantes, o la imposibilidad de dormir un rato debido a que había que marcar relojes dispuestos estratégicamente a lo largo y ancho de todo el recinto cada diez minutos, o sentir el cansancio acumulándose sin poder revertirlo o lo que fue detestable en todo sentido, cometer algunos delitos de robo debido a que el sueldo era imprescindible y se hacía nada.
Y aunque a los meses estas cargas pasaron a la calidad de detalles de poca importancia, proseguí consumando robos hasta el punto de establecer una verdadera cadena de clientes: copiar el manojo de llaves en donde siempre se guardó la mercadería no fue con exactitud lo más complejo ya que desde un principio supe en donde éstas quedaban, alterar los nombres y además cambiarlos de sitio tuvo sus serias complicaciones en un comienzo por la falta de experiencia y una relativa organización, pero que al cabo de unas noches, con pleno conocimiento de que prolijos inventarios diurnos no se hacían, me relajé en el quehacer y dispuse toda mi energía a que el negocio funcionara mientras se pudiera y sobre todo sin preocupaciones sueltas.
¿Explicarle a la Mirna de golpe de cómo ir a la costa en mi día libre con todos los cabros y comer pizzas con harto ketchup y arrendar botes de paseo o retratarnos con el mar y las gaviotas de fondo y de vuelta hacer planes para una casa propia si con mi sueldo nunca alcanzó ni en sueños para la camioneta que conduzco ahora, por dar un ejemplo de día libre? Ridículo. ¿O hacer el mínimo intento de aclararle que el negocio consiste en vender mercadería por la puerta trasera luego del cálculo con los relojes cada diez minutos y que noche a noche cargar bultos hasta vehículos con la patente oculta para después unos gruesos billetes directo al bolsillo con la cara empapada en sudor, por dar otro ejemplo pero del negocio? Imposible. Entonces, siempre quedó todo reducido al secreto, a la invisibilidad, a aprender a hacer las cosas como un bicho de alcantarillas. En resumen, aprendí lo que siente un vampiro, un funcionario de gobierno o un comerciante de la gastronomía. Claro está, por lo del robo.
Pero cuando se complicaron las cosas severamente, o más bien cuando se complicaron para mí, fue aquella noche en que aparecieron como de la nada los pedidos por trozos y no la pieza completa. Tener que adquirir de repente una tijera industrial para los cortes en la carne y una sierra con hoja fina en el caso de los huesos, fue un trámite bastante ordinario pero no la faena propiamente tal: mancharse de esa manera, usar otra cotona y lavarla a escondidas de la Mirna, el olor, las presas en bolsas con números, la brusca duplicación del trabajo al mismo precio, o mejor dicho con cierto recargo pero no lo óptimo. O lo más perjudicial, tener que enterrar o incinerar las presas sobrantes no vendidas para que al día siguiente no sospecharan. Todo, de un agotamiento espantoso. Aunque por una parte, si bien ya había dudas respecto a mi comportamiento nocturno por las reiteradas mermas que el mismísimo teniente me puso en conocimiento, por otra, también me hizo saber que aquella mercadería era la mierda del mundo y que yo, de algún modo, cooperaba para que precisamente esa mierda se esfumara sin dejar rastros y que eso, me lo agradecerían como si fuera de la familia. Pero el producto a vender fue llegando cada vez más deteriorado por lo que el negocio cayó a casi la nada misma y de paso el brusco raquitismo en mi bolsillo. Entonces, vino por ese tiempo, la proposición de un asenso mejor remunerado.
El horario era variable del mismo modo que con la paga, pero con plata fuerte lo que me permitía juntar sus pesos bajo el colchón. Y si bien en el trabajo de ahí en adelante no hubo posibilidades de robos, sí el quehacer fue más o menos con la misma mercadería pero esta vez viva. Lo que en un principio me impactó por lo complicado de los métodos, al poco tiempo ya era pan comido. Y llegué a ser de los buenos.
Se me explicó que el mejor trabajo se hacía en pareja. Es decir, uno el de las preguntas, el simpático, y el otro el bruto, el de los golpes. Obviamente que yo era el bruto, el hombre fuerte, porque eso de ablandar a punta de preguntitas y toda esa pose amariconada no me gustó nunca y por otra parte, fue justamente el puesto que me ofrecieron. Y aunque la primera vez tuve que experimentar en cuerpo propio toda esa clase de máquinas para así saber lo que la mercadería en sí iba a sentir bajo mi mano, aparte que me dolió lo suficiente y anduve como una semana con mareos y náuseas, esa especie de examen a cumplir como requisito fue clave para transformarme en el funcionario más temible, incluso respetadísimo entre mis compatriotas. Y eso me hinchó de felicidad y orgullo.
Sí, me especialicé en el pica carne, los aparatos eléctricos y sobre todo en una enorme gama de golpes exactos a la zona precisa sin dejar marcas. Pero como suele suceder con las cosas buenas, tanta maravilla no pudo durar tanto. Una tarde cualquiera, la Mirna me dijo que en el barrio se hablaban cosas atroces de mí y peor aún, que en la escuela los cabros vivían atajados porque según la directiva como el resto de los alumnos más profesorado y varias madres, decían que mi oficio era una vergüenza indecente y un pésimo ejemplo. Discutimos. Esa tarde discutimos con la Mirna a los gritos tratando de hacerle entender que la patria necesitaba de personas como yo y que si no era yo era otro pero que a la vuelta lo imprescindible era limpiar a toda esa basura, pero no me comprendió. Y juro por Dios y la bandera que tuve paciencia, pero también la paciencia tiene sus límites. Entonces le pegué con todas mis fuerzas: los muslos, las costillas, la cabeza hasta que sin querer la Mirna ya no era la Mirna sino un amasijo inanimado hecho bolsa y los niños a punto de llegar de la escuela.
Fue algo tremendo, digo por los niños, pero cuando alguien le pide a uno de rodillas que le haga, es más bien simple mi filosofía: hay que sacarle la mierda hasta la fatiga. Lo malo, es que después no supe en dónde meter el cuerpo, que por lo demás, se encontraba en un estado nada decorativo. ¿Hacer un hoyo atrás? Lento. Los niños a punto de vuelta de la escuela. ¿Desmenuzarla aprovechando la experiencia de mi anterior actividad? Una tontera por el intenso olor que despide un cuerpo y la impracticable limpieza en tan poco tiempo: lavar la sangre de azulejos es sencillo, pero de sillones, cortinas, muros o sábanas y el piso de una casa corriente, se complica porque viene siendo casi imposible borrar las manchas antes de que los niños vuelvan de la escuela. Luego, decidir una cosa así, fue dolorosa y una marca de por vida pero que en el momento dado no tuve elección posible.
No, nunca he puesto en duda que aquella tarde se me pasó la mano con la Mirna. Lo confieso. Ni que con los cabros pero porque no me quedó otra. O que mi amor por ellos, manifestándolo en mis oraciones diarias, será incondicional e intacto eternamente y más tarde la ambulancia con las luces apagadas por la noche para evitar los comentarios de los vecinos y de ahí desaparecer durante un tiempo con todo pagado para no llamar la atención de la prensa y que un poco de barba, algo de plata y como tres meses de paseo a la costa.
Ahora que me reintegro al equipo después de esta jornada de invisibilidad, encuentro que la casa está vacía y triste. Las plantas han muerto, secas, como mi alma. No escucho risas. Las ganas de la Mirna y los cabros por ahí. El recuerdo de aquella tarde comparado al de otras en que fuimos tan felices. La efectiva angustia que me atrapa y me ablanda en estos momentos, pero que por otra parte, el teniente que me trajo hasta aquí, me dijo que era común y que el mejor remedio para esos males viene más rato. La cosa, es que por sobre todo, hay que saber sacudirse esos sentimientos de maricones.